Kapitel 1
Seymour Merriman war müd; ermüdet vom rüttelnden Sattel seines Motors
Fahrrad, von der engen Position seiner Arme, von das tuckern Sie davon das
Motor, und am allermeisten, vom düsteren, unfruchtbaren Land durch das
er ritt. Früh hatte er diesen Morgen Pau verlassen, und mit das
Ausnahme von einer Stunde und einer Hälfte bei Bayonne, wo er lunched hatte, und
bezahlt ein kurzes dienstliches Gespräch, er war von der Zeit an dabei gewesen. Es war jetzt
nach fünf Uhr, und der letzte Pfahl, den er gemerkt hatte, zeigte ihn ihm
war immer noch sechsundzwanzig Kilometer von Bordeaux, zu wo er beabsichtigte,
verbringen Sie die Nacht.
"Diese verdammte Straße hat kein Ende", dachte er. "Ich muß wirklich
dehnen Sie meine Beine ein bißchen."
Eine kurze Entfernung vor ihm ein Buckel im weißen Band von das
Straße mit Brüstungsmauern, die sich in bei jeder Seite verengen, wies auf eine Brücke hin.
Er schnitt seinen Motor ab und, beim Erlauben von ihm der Maschine dahinzurollen, brachte es
zu einer Einstellung beim Gipfel. Dann absteigend, schob er es darauf zurück sein