Kapitel 53
Vom niedrige-sinkenden Himmel, die Feder oder verbeugt
Vom roten Jäger; noch wenn bückt sich zu Getränk,
Gehabt hörte der Stiel von den raschelnden Reisbetten
Vom in seinen Speeren versteckten stillen Jäger;
Sein Rindenkanu Ende-verknotet in seiner Bronze,
Seine Form als stirless als die brütende Luft,
Seine dämmerigen Augen auch, Lösung, unwinking, Feuer,;
Seine Bogenschnur spannt sich, bis es auf subtile Weise sang,
Zum langen Klopfen, und das Überspringen von Puls, der rollt,
Und schlagen Sie innerhalb es sein verknotete, nackte Brust.
Dort kam einen Morgen. Der Mond, Blätter zu fallen,,
Mit ihrem Zwilling hatten silberne Klingen nur gehangen
Über den niedrigen fertigen Zedern des Sumpfes
Für man Schriftsatzviertel, als die Sonne entstand,
Kräftig mit Licht und voll von Sommerhitze,
Und das Zeigen mit seinen Pfeilen bei den Blauen,
Clos-Wigwam Vorhänge des schlafenden Mondes,
Lachen Sie mit dem Geräusch, Katarakte zu krümmen,
Und mit den Tauben-wie, die von den Wäldern gurrt,,
Und mit dem schrillen Schrei des springenden Idioten