Kapitel 85
Jene Ängste, das hofft, daß Vorgesetzter nicht heilt,;
Bestenfalls eine traurige Unterwerfung über das Schicksal,
Welcher, der sich von der Gefahr dreht, läßt es kommen.
Kranke Lügen der Mann, verwirren Sie, verlor, ängstlich,
Seine Geister bezwingen, und sein Stärkenverfall;
Keine Hoffnung der Freund, die Krankenschwester, der Arzt leiht -
"Rufen Sie dann einen Priester, und passen Sie ihm für sein Ende."
Ein Priester ist Anruf; 'tis jetzt, ach! zu spät,
Der Tod geht mit ihm beim Hüttentor hinein;
Oder Zeit erlaubt es, er geht, versicherte zu Fund
Das Selbst -, aller-sich anvertrauender Verstand,;
Und seufzt, um zu hören, das, was wir vielleicht zu Recht rufen,
Die gewöhnliche-Stelle von Tod, der Gedankengang in allem.
"Wahr bin ich ein Sünder", schwach fängt er an,
"Aber vertrauen Sie in Mercy, meine Sünden zu vergeben:"
(Solches Kühlengeständnis, das keine vergangenen Verbrechen begeistern!
Solche Behauptung über Mercy scheint das Recht des Sünders!)