Kapitel 67
gebrochene Handwagen, Schaf ohne Füße, und Vögel ohne Flügel, alle das
Schätze von seinen Babytagen, die er nicht tragen konnte, sich damit zu teilen. Obwohl
er spielte jetzt selten mit ihnen, er fühlte sich nur gern, daß sie dort waren.
Sie waren alle gegangen und mit ihnen der reisen-Mantel. Er saß darauf hinunter das
Boden, der die leeren Regale anschaut, reinigt so schön und sauber, dann
Explosion aus dem Schluchzen, als ob sein Herz brechen würde.
Aber leise, immer leise. Er ließ nie seine Krankenschwester ihn weinen hören. Sie
nur gelacht bei ihm, als er fühlte, daß sie jetzt lachen würde.
"Und es ist meine ganze eigene Schuld!" er weinte. "Ich sollte besser genommen haben,
Sorge vom Geschenk meiner Patentante. Ach, Patentante, vergeben Sie mir! Ich werde nie sein damit
nachlässig wieder. Ich weiß nicht, was genau der Mantel ist, aber ich bin sicher
es ist etwas kostbares. Helfen Sie mir, es wieder zu finden. Ach, lassen Sie es nicht sind