F. Marion (Francis Marion) Crawford

Kapitel 38

verloren, lang strebte."

"Es genügt. Wird gesetzt. Ich bin Unorna."

"Unorna?" wiederholt der Wandervogel, mit einer bewußtlosen Frage in seines,
Stimme, als ob der Name sich einigem an halbe-vergessenen Verband erinnerte.

"Unorna, ja. Ich habe einen weiteren Namen", fügte sie hinzu, mit einem Schatten von
Bitterkeit, "aber es ist kaum meins. Erzählen Sie mir Ihre Geschichte. Sie liebten, Sie
verloren streben Sie, so sehr weiß ich. Was sonst?"

Der Wandervogel seufzte.

"Sie haben die Geschichte von meinem Leben, dem Unfertigen, in jenen wenigen Wörtern erzählt
Geschichte. Ein Wandervogel, den ich geboren wurde, ein Wandervogel, den ich bin, ein Wandervogel, den ich je muß,
seien Sie, bis bei dauern Sie, ich finde sie, wen ich suche. Ich kannte sie in einem seltsamen Land,
weit weg von meinem Geburtsort, in einer Stadt, wo ich bekannt wurde, aber zu einigem, und
Ich liebte sie. Sie liebte mich auch und daß gegen den Willen ihres Vaters. Er
ließen Sie seine Tochter nicht nicht mit einem von ihrem Rennen heiraten;  denn er selbst